Perdido

Perdido me encuentro, casi sin nada que hacer. Me someto a la escritura semiautomática, que me permite dejar aquí tan solo lo que siento, no lo que pienso. Por lo que pienso no son más turbaciones de mi alma, de mi sentimiento. Espero a que llegue, el relato que siempre he deseado. La historia que cualquiera ansia, el escrito perfecto. Pero se que no llegara, no puedo mas que no esperar, sino escribir, sacar todo lo que tengo dentro. Quien sabe si no estará escondido entra la masa de lo que tengo, como fina agua que se cuela, rápida y fluida, entre los ladrillos viejos de una destartalada construcción. Quien sabe si mover todo mi mundo, alcanzara con creces lo que deseo. Quien sabe si seré capaz de trasladar todo mi mundo a papel, si mi mundo es demasiado grande o el papel demasiado pequeño, jamás lo sabré. No puedo más que moverme aquí, agitarme entre las cuerdas que me apresan, y liberarme. No estar perdido, sino oculto.